Mi primo Juan Antonio (er Baena)

La fecha del 27 de Junio de 2009 será especial en mi mundo de letras.



Y ese día irá siempre unido a un nombre: Juan Antonio Baena Niño.



Bueno, empecemos por el principio: el pasado 16 de Mayo se constituyó "formalmente", entre tres informales, la Asociación Cultural "El Fuego de la Utopía". Nace con la intención de dar voz a aquellos que aún no tuvieron oportunidad de lanzarla al público.


Los tres informales no son, ni más ni menos, que Miguel Ángel Rincón Peña, David Romero Raposo y un servidor de ustedes, Juan Manuel Alcedo Alcedo. Dentro del Colectivo Cultural Aldaba, al que los tres pertenecemos, se lanzó el reto de crear esta Asociación y aquí estamos. Pueden visitarnos en :

www.elfuegodelautopia.tk





Este es el primer poemario que editamos "Tiempo incierto", de Juan Antonio Baena Niño.


Mandar desde aquí nuestro agradecimiento al Excelentísimo Ayuntamiento de Grazalema por su apuesta por la cultura en este tiempo de crisis. A la imprenta Marbella, que gracias a ella se oyen voces como las nuestras. Y a Caro Rosúa por realizar la ilustración de la portada. A Antonio, Ramoni y Pablo, padres y hermano de Juan Antonio, que fueron la hospitalidad en persona.


Fue un día magnífico, anécdotas y risas multiplicadas por mil.


Llegó la hora de la presentación y...pues que siguieron las anécdotas y las risas ante un numeroso público que abarrotaba la Casa de la Cultura de Grazalema que estaba adornada por la exposición de trabajos de la Asociación Fotográfica Grazalema.






En la lectura del poemario, Juan Antonio estuvo acompañado por la música de Artista del Alambre, capitaneados por mi amigo Rincón (muy pronto os hablaré de él, vale la pena).





No faltaron compañeros de viaje de Aldaba, como Ale , Cristobal, Sandra o Caro. Buenos amigos, buena gente.


Sí, estaban todos y...Josefa Parra Ramos, para nuestra alegría en general y la mía en particular ¿Se imaginan ustedes, por un momento, llegar a conocer a su autor preferido y compartir charlas sobre lo divino y lo humano (con ella siempre se es más humano que divino)? Ea, pues yo tengo esa inmensa suerte de compartir con esta poeta que es todo un referente en el mundo de la poesía en castellano.



Me queda mi primo Juan Antonio (er Baena). Joven escritor de 23 años (los mismos que tenía yo cuando él nació). Nos hemos visto tres veces, hemos hablado mucho y reído más. Y, ya ven ustedes, nos hemos hecho amigos. De los de verdad, de apretón de manos y abrazo sincero. Ha sido fácil, a qué negarlo, pues es alguien realmente especial. No reniega de sus raíces, haciéndolo más auténtico. Insultantemente joven, tiene un camino por delante para el que se está empezando a curtir. Tiene el tiempo y la calidad en sus manos . Por ahí estaremos para verlo y disfrutarlo.



A valido la pena esperar media vida para conocerlo.

PUERTO SERRANO

Hoy se ha celebrado el tercer encuentro literario en Puerto Serrano.

Mi primo Manuel García Sánchez lidera el tema. Si de algo estoy seguro es de que si él anda por medio el final será exitoso.

Como así ha sido.

Gracias a él me he vuelto a encontrar con Alex Holgado (creciendo, creciendo), Juan Antonio Baena Niño (todo un placer el conocerle), Miguel Ángel Rincón Peña (toda una institución en el movimiento cultural de nuestra sierra), Juan Pan (siempre está ahí).

Y he tenido la ocasión de estrechar por primera vez mi mano con dos compañeros con los que tenía muchas ganas de coincidir: Tomás Mielke y Critóbal Barrero. Todo un lujo.

Como lujoso ha sido que mi primo Manué me facilitara el poder conocer, en vivo y en directo a los escritores José Antonio Illanes y Tomás Prieto y a el reconocido poeta arcense Pedro Sevilla.

Aparte de disfrutar de la buena cantera que hay en este pueblo y que actuaron en el acto.

Pues sí, todo eso ha conseguido mi primo Manué. Diganme si no es todo un lujo de cartel.

Bueno, no me puedo olvidar del padre de Baena Niño, con el que he compartido muchas sonrisas en tan poco tiempo.

Ni tampoco me puedo olvidar de la mujer de Manué, que con su sonrisa franca diluye de un plumazo todo el tiempo que transcurrió sin vernos. Ella, más que nadie, sabe lo duro que se puede convertir el mundo de la palabra.

Así es. La palabra cultura, la de verdad, la que no necesita de estadios repletos ni campañas de publicidad agresivas, en Puerto Serrano estará unida a un nombre: el de mi primo Manué, que es capaz de construir estas cosas en las duras y en las maduras.

Nunca tires la toalla, pisha.

Mi primo Darío

Ayer tuve la suerte de asistir a la presentación de "Sueños", el primer libro de poesía de mi amigo Darío.

Fue un acto emocionante pues sé lo que significa para él y pude compartirlo desde el abrazo a la entrada hasta el de la despedida.

Para mí ha sido una suerte inmensa coincidir en esto de las letras con él. Si tuviera que resaltar algo de nuestra unión es que contagia. Contagia ganas e ilusiones.

De su poesía poco puedo decir. Es mi amigo y se notaría. Pero una cosa sí puedo asegurarles: escuchar sus poemas en su voz es todo un lujo.

No menos lujoso es contar en el prólogo de su primer libro con la firma de una poeta tan prestigiosa como lo es Josefa Parra, poeta jerezana que es todo un referente en la poesía hispana de la actualidad.

He compartido con él poesías y risas. Recuerdo un viaje a Madrid que realizamos en coche y puedo asegurar que si pagasen por risas, tanto en la ida como en la vuelta seríamos ricos.

Es el primer paso y yo estaré por ahí para ver los siguientes.

Dame tu mano

Formo parte de un club de senderismo.

Lo mismo realizamos rutas familiares que participamos en Travesías de resistencia, generalmente por Andalucía.

Con el paso del tiempo te das cuenta que el sufrimiento une y que el mayor premio es el abrazo final con los compañeros y compañeras que participan en tales eventos, sea cual sea el resultado.

Estas décimas va por ellos y ellas.

Dame tu mano

Y no es ser el primero,
ni el deseo de ganar
lo que me anima a llegar.
Este es el premio que quiero:
llegar juntos, compañero.

Camino, ahora, sin prisa,
presto a dar esa sonrisa
que un día fue para mí
bálsamo que recibí
cuando la fatiga avisa.

El esfuerzo no es en vano.
Un apoyo buscarás,
entonces comprobarás
que siempre, tarde o temprano,
alguien te dará la mano.

Cuando me encuentro cansado
una voz corre a mi lado
con un “ya estamos ahí”.
Y me olvido que sufrí
si juntos hemos llegado.

Muchacha mirando por la ventana

Este escrito no deja de ser un ejercicio, curioso, de algunos versos en octosílabos, endecasílabos y alejandrinos sobre un mismo tema, una reprodución que tenemos en casa del cuadro de Salvador Dalí: Muchacha mirando por la ventana.

Por ser así (y por que nos da la gana) le mandamos estos versos y estos besos a nuestra prima Marizó de Barcelona.



Muchacha mirando por la ventana

Ventana abierta a la vida.
De la frontera del marco
a su mirada perdida.
Y el punto de fuga: un barco.

El pincel dona luz sobre la usura,
blanca y muda, de un lienzo no empezado
que confia en el poder de la pintura
para sentir un cuerpo reclinado.

El aire, imperceptible, no traspasa el velo
que se acopla, vehemente, con la piel en espera
de gastadas miradas, desde el tacón al pelo.
Mirada de un reverso; de sus ojos frontera.

Cuestión de olor

Linnea olía a tomillo.

Quizás fue el aditamento crucial de nuestra unión. Eso, unido al hecho, nada despreciable, de encontrarme en un lugar donde el blanco del frío hacía más atrayente la presencia olorosa del verde Thymus vulgaris.

Parques nevados, sonrisas vaporosas, melena al viento…escenas de estúpidas películas americanas del siglo pasado. Y de este.

Éramos felices. Yo, al menos, lo era. Mi inexistente permiso de trabajo se podría ver reemplazado por una unión formal y legal con una nativa del país.

Y todo gracias a Glenn. Mi buen amigo confundido. O mi amigo por confusión. Llevaba poco tiempo aquí cuando me encontré con unos gallegos que estaban de vacaciones pagadas por su empresa. Éstos, cuando están fuera de la tierra y aún no les atacó el virus de la morriña, no tienen freno. Así que, como fin de fiesta, Xurxo y yo nos pintamos los labios, acomodamos nuestro pelo bajo servilletas de papel e iniciamos una irrepetible parodia del folklore nacional, tan lejano esos días.

Aquí entró Glenn. Bien por la poca luz o por el grado etílico que paseaba el hombre del Norte, hubo una confusión sobre sexos y apetencias (cabezazo al mentón incluido), que una vez aclarado sirvió para rehogar en risas lo que quedaba de noche.

Poniendo como condición el respeto mutuo, me fui a vivir con él. Aquí conocí a Linnea.

Glenn era profesor. Me gustaría decir que era un fenomenal maestro de piano venido a menos por un desengaño amoroso, recuperando así cualquier escena romántica del diez y ocho. Pero no, la Física Cuántica no tiene nada que ver con la música. Al menos así lo veo yo.

Mi sonrisa constante, mi torpeza con el idioma y mi decena de años que la aventajaban terminaron por seducirla. Caballero, muy a su pesar, Glenn cumplió aseadamente con nuestro pacto de respeto, aunque su mirada proclamase otra cosa.

Fui instructor de un potrillo envuelto en cuerpo de mujer. Sí, aunque apeste a celuloide, era feliz.

¿Porqué la tostada ha de caer por la cara de la mantequilla? ¿Eh? Pues yo tampoco lo sé.

La felicidad tiene fracturas sociales. Así, Linnea, se ilusionó en hacer una reunión familiar y ahí cambió mi mundo.

La madre no olía a tomillo. Olía a todo. Era la madurez infinita reflejada en la elegancia del junco que tenía ese cuerpo cuya primera decena coincidió con mi nacimiento. En un ansiado momento de soledad mi mano derecha se acopló al bolsillo trasero de sus finos pantalones vaqueros. Sólo una mirada. Ningún ademán ni palabra ni reproche. La mirada de unos ojos rasgados encendieron el verde de “adelante”.

Mientras Linnea navegaba por la Física, yo naufragaba por la Anatomía, donde unas manos maduras y expertas me documentaban en mi ignorancia. Sentir sus manos recorrer mi cuerpo, con esa lentitud premeditada que paraba el tiempo y mi aliento cuando las yemas de sus dedos comenzaban un descenso simétrico a lo largo de mi espalda, desde mi nuca hasta donde ella quisiera poner fin.

Y como uno más uno son dos y dentro de cien años todos calvos, el clan familiar empezó a atar cabos y llegaron a una conclusión: no debía ser sólo casualidad que las noches, cuando yo no salía con Linnea, fuesen las mismas que su madre se ausentaba de su casa.

Así que las hordas vikingas aporrearon el portero automático de Glenn, exigiendo que se bajara el puente del castillo. Al entrar en el patio de armas nos vieron a los tres alrededor de la mesa de estudio donde el docente explicó que la madre de Linnea quería estar a la altura de su hija, por lo que retomó las olvidadas nociones físicas. A la Física Cuántica me refiero.

Todo aclarado. Linnea y su madre se fundieron en un abrazo desnudo ( y tanto, con las prisas la lencería se quedó colgada en la lámpara). En ese instante vi marcharse mi presente, mi pasado y mi futuro como si de una sola persona se tratase, eso sí, con dos traseros bien diferenciados.

Glenn, amablemente, me invitó a marcharme pues, de ahora en adelante, el respeto mutuo se lo iba a pasar por el Arco del Triunfo.

Los dioses han dejado de confiar en mí.

Y, la verdad, es todo un alivio.

Mi primo Manué

Una tarde nos dio por mezclar prosa y poesía en El Gastor.

Desde entoces hemos ido compartiendo escenarios con nuestros papeles en ristre. Compartiendo escenarios y algo más.

Manuel García Sánchez, crea, forja, transmite.

Sus manos crean todo aquello que todo lector persigue y todo escritor anhela: hacer comprensible y creíble lo escrito.

Cuando lo leo, cuando lo escucho, siempre me digo lo mismo “qué fácil hace lo difícil”

Manuel es una realidad en el mundo de nuestras letras y a poco que los buenos vientos soplen en la dirección correcta, nos va ser más fácil disfrutarlo.

Es todo un lujo, él lo sabe, compartir cualquier acto cultural con él. El antes, el durante, el después, cualquier momento es bueno para compartir.

Y disfrutar de todos eso diálogos locos, tan cargados de cordura.

“Manué, sácate una sonrisa del casco”


Aquí viene mi primo. Disfruten de su palabra.


Nacer de nuevo

Para nacer de nuevo tuve que salirme de la carretera y dar varias vueltas con el coche hasta quedar hecho un guiñapo y que una escarcha de sangre y polvo cubriese mi cara. Ni siquiera oí las voces de los bomberos que arrancaban las cáscaras de metal para poder liberarme. Ni el contundente martilleo de las hélices del helicóptero. En todo ese tiempo anduve paseando por mi vida, sin prisa. Sé lo que duró el intervalo de tiempo que estuve inconsciente pero no podría determinar cuanto viajando. Al contrario que mi gente no pasé miedo. Tuve que enseñarme a caminar, a hablar y a comer. A exigirle a cada día su rendimiento de felicidad. Y sobretodo a observar a mis hijos y comparar su infancia con la que desenterré de mi memoria. Desde entonces la alegría me sorprende en el sitio más insospechado. De ese modo comienzo a creer que el paraíso quizá sea algo tan sencillo como ser un niño con la sabiduría de un adulto, o ser un adulto con la inocencia de un niño.

Manuel García Sánchez


El mejor amigo

El perro sólo ladraba cuando su dueño se iba. Estaba viejo y apenas veía, sin embargo tenía la dichosa manía de quejarse cada vez que se quedaba sin su amo. Más de una vez los vecinos se quejaron; el sonido que emitía era muy molesto por agudo y constante. A veces se transformaba en un aullido que ponía los nervios de punta. Matías soportaba estoicamente las protestas y al final se encogía de hombros y acariciaba a su amigo. El hombre también estaba mayor y torpe no podía estar pendiente del animal, por eso lo dejaba en casa. Cierto día, de madrugada el perrito comenzó a formar escandalera. El edificio era un clamor, les parecía un despropósito, una falta de vergüenza, más de uno profirió amenazas. Pero nada de eso atraía al silencio. El sonido se agarraba como una garrapata a los tímpanos, haciendo que el sueño abandonase se divorciase de la noche. Alguien, desesperado, tomó la determinación de llamar a la policía. Tardaron en darse cuenta, Matías no había salido.


Manuel García Sánchez

Te fuiste con el Sol

Hace poco publiqué estos versos en Prosófagos.

Hice una especie de introducción al tema. Al poco de publicarlo, ñam, una excelente escritora que pulula por el foro, me dejó un comentario tan acertado, tan lleno de imágenes, construyendo una descripción fabulosa del personaje, que no pude resistir la tentación de pedirle permiso para reproducir su comentario y así engrandecer la figura del homenajeado.

Aquí va la introducción, los versos y la palabra y su valía en los comentarios de ñam.

"Ahora hace veinticinco años que murió José Pérez Ocaña. Andaluz afincado en la Barcelona de los 70. Persona, artista, homosexual, libre.

De Ocaña siempre llevaré una respuesta suya que le escuché en una entrevista en un programa radiofónico de madrugada y decía algo más o menos así:

- Ocaña, para ti ¿qué es la cosa más triste?

- Lo más triste para mi es cerrar un libro y no saber lo que he leído.

Valgan estas rimas como sencillo homenaje.

Hay cosas que nunca mueren."

TE FUISTE CON EL SOL

Tú, luz en la oscuridad

de un tiempo, en una nación

de misa y comunión,

devota a la autoridad,

banderas y falsedad.

Tú, aire renovado

en un moribundo estado

en donde la voz alzaste,

con valor te rebelaste

dignificando el pecado.

Tú, diablo controvertido,

nos dejaste tu legado

aun cuando estés olvidado.

Siempre huiste del balido,

libre loco travestido.

Mas, no es cosa que extraña

pues es normal en España

lapidar al diferente

que provoca con la mente.

Por eso me gusta Ocaña.

JuanManué

Comentario de ñam:

"Y a mí. Y mucho.

Gracias Juanmanué, por este homenaje. Si me permites voy a poner un par de enlaces aquí referidos a Ocaña.Ocaña, tan auténtico, tan humano, tan analfabeto, tan instintivo, tan natural, tan listo, tan mariconazo, tan tierno, tan valiente... En fin, que viva Ocaña, y mil veces, un tío con un par de cojones (pero de los de verdad, de los capaces de cantarse el Yo soy esa en un bar lleno de gente en la España de los setenta absurdamente vestido de coplera. Esos, esos son cojones, a ver cuantos machoman de esos tan gallitos que se ven por ahí serían capaces. Y no entonces, ¡hoy!)

http://es.youtube.com/watch?v=gbyOAvIzKoM

http://es.youtube.com/watch?v=kqX_sW94J6w

http://es.youtube.com/watch?v=naoFo-s4ktI

"Siempre huiste del balido,
libre loco travestido."

Ole, compañero"

Un huracán de solidaridad con Cuba

Con ese lema, el PC y el PCP, está realizando por toda España diversos actos con la finalidad de recaudar dinero para el pueblo cubano que está pasando por unos duros momentos tras el paso de los huracanes Gustav e Ike.

David Romero, compañero del Colectivo Cultural Aldaba, poeta comprometido y persona solidaria donde las haya, se puso en contacto con el Colectivo para ver quién podría participar el Viernes 26 de Septiembre en Sanlucar de Barrameda, en el acto que el PC junto con IU iba a realizar en solidaridad con el pueblo cubano.

Allá que nos fuimos. Nos encontramos con David en la bella Plaza de la Paz sanluqueña, donde está la sede del PC.

Nos juntamos con David, Juan Pan, Miguel Ángel Rincón y... por supuesto, ¡¡Manuel García!!, otra vez juntos en un acto cultural. También se nos unió un poeta sanluqueño, el señor Romero, que estuvo fantástico con sus poesías.

Así que allí estuvimos. Público numeroso y respetuoso, por lo que fue todo un placer participar en el acto.


Sigo pensando que la palabra tiene un significado mayor más allá de las luces de neón y los escaparates lujosos de las grandes avenidas.


La palabra está en La plaza de la Paz y no fue bien único de los que allí estuvimos declamando, si no de los que nos estaban escuchando. Esa gente son los verdaderos dueños de la palabra.


Un verdadero placer haber contribuido, desde la humildad de mis letras, con esta causa y un verdadero placer haber vivido esa experiencia.

Mi prima Mari

Cuando menos lo esperabamos, el destino tuvo el detalle de presentarnos a Papillón (mi prima Mari Olveira)

Hija de Ingenio, sonrisa generosa, ojos plenos, mente clara, poesía pura.

Camina con la intención de no llamar la atención más de lo necesario, pero lo "estropea" todo en la primera conversación que tienes con ella. Es un imán que te atrae. Y ella, a su pesar, no puede hacer nada por evitarlo.

Y lo traslada a su poesía.

Verdad desnuda vestida con la fuerza de la ola que llega a la playa, salpicándonos con su fuerza transmutada en palabras sin desperdicio. Libre y franca. Como ella.

Una vez embestida la playa, la ola regresa al mar sin tanta espuma, serena, melancólica. Aquí, la palabra, siempre la justa, se ha metido sin remedio por debajo de nuestra piel.

Era inevitable sucumbir a la palabra, cuando ésta tiene la capacidad de transmitir.

He tenido la suerte de conocer amigos y amigas en esto de la escritura y todos me han enseñado algo.

Mi prima Mari me ha enseñado que las letras pueden ser reflejo de uno mismo. Esto, que no es fácil, pues vende poco (notorio pecado del hoy global), es su seña de identidad.

No olviden este nombre y disfruten de su poesía.

http://emeo.wordpress.com/

HE SACADO A LA POESÍA A PASEAR POR LAS CALLES

He sacado a la poesía a pasear por las calles,

a recorrer aceras y sonrisas, palmos de tierra por conquistar.

En el camino he ido descubriendo que puedo ver gaviotas surcando cielos de lluvia,

esperanza detenida en contenedores de basura,

señales de tráfico que piden que pare el consumismo,

un buzón que no espera cartas porque ya nadie escribe a nadie,

ojos perdidos en un inmenso mar de sangre,

voces multirraciales que no saben comunicar lo que sienten sus corazones,

perdones malgastados entre gracias y lo siento tanto,

el canto de las sirenas y sus luces deslumbrantes,

suciedad y abanicos de posibilidades enredándose en la piel de los lagartos,

hartos escarmentados que no buscan más destino que el camino que recorren,

nombres desaprendidos y hombres que nombran razones,

incendios de amor mezclados con miedo a errar nuevamente,

vacías cuencas y cuentas siempre pendientes,

una guitarra con las cuerdas destrozadas y unos dedos que la lloran,

la hora en la que todo empieza y en la que se acaba lo que se daba,

esclavas del intento que mueren calcinadas por su empeño,

desiertos de hormigón y un camión que transporta hierro,

entierros de lujo y un reflujo de desastrosas consecuencias,

esencias de perfume mezcladas con hadas madrinas,

espinas que se clavan en la yemas y abren la puerta de los ríos,

frío… con su lluvia peregrina de abriles caducados,

helados barrotes invisibles donde permanecen los sueños encarcelados,

alados escotes que muestran senos sin dueño a la espera de caricias,

subrepticias escapadas de las barricadas del destierro,

encierro de la rutina entre ventanas de calcados pianos,

manos que piden y claman por su derecho a ser escuchadas,

espadas para la guerra que se aprende a perder cuando eres niño,

guiños disfrazados de espuma de cerveza y cuerpos alcoholizados,

amados que ya no aman,

obreros que nunca amaron

y esa voz… que sume al alma en una congoja permanente

y a la mente despedaza con espasmos derretidos en el horno de las risas,

prisas en la carrera vital que sólo lleva a la muerte,

suerte que se vende en los comercios de ilusiones por encargo…

He sacado a la poesía de los libros y su celda de tinta silenciosa

para hacer de ella una rosa encadenada al empeño de comer sin correr,

sin ser devorados,

sin que nos arañen las uñas carroñeras

que no esperan a sabernos salvados porque sólo quieren ser nuestra piel,

miel para las gargantas que se desgañitan en los gritos

escritos en el pasado por un mago del presente

cuya mente sólo era capaz de amputar errores a los espejos,

lejos, como siempre,

lejos de aceptar que todo está hecho,

que somos desecho y basura en las alturas,

mientras abajo transcurre el otro mundo,

inmundo,

punto de partida para ciegos y solistas

de las largas listas de aquellos que nunca,

que jamás serán escuchados.

papillon 30 – 04 – 08

¡¡ESTÁN LOCOS ESTOS ROMANOS!!

Así, el bueno de Obelix, manifestaba su extrañeza al comprobar que una y otra vez las legiones insistían en llevarse los más variados surtidos de golpes y mamporros. Y eso era lo que se llevaban, pues la aldea resistía a todo un imperio.

Resistía, no es la mejor palabra. Mejor sería: utopía.

Hay un mundo, ahí fuera, plagado de luces de neón, carteleras monumentales, libros en los escaparates, contratos televisivos y contratos prostituidos para que se diga, única y exclusivamente, lo que conviene que se diga.

Y parece que es el único mundo. Pero no lo es.

Hay otro mundo, pequeño como cierta aldea, que tiene epicentro propio, con un movimiento sísmico ilimitado dentro de sus limitaciones.

Limitaciones contrarestadas por la ilusión, el deseo de agradar y la ganas de pertenecer a esa aldea.

A coste cero.

Así, en esta cuarta jornada, tuvimos el gusto de encontrarnos con Miguel Ángel Rincón, Pilar, La Máquina (ampliada), los dos Alejandros, Diego Belsup, Conchi y, por supuesto, Manuel García, con el que he tenido la suerte de actuar en tres actos públicos.

Los locos aldeanos

Hablando de público, me quito el sombrero ante este público de Prado del Rey, adultamente joven, que ha hecho grande esta jornadas de poesía. Ellos, más que formar parte de la aldea, son la aldea en sí, pues gracias a estos hombres y mujeres es posible mantener el sueño de que un mundo diferente sí tiene cabida entre nosotros.

De entre estas personas me gustaría destacar a Sandra, que siempre nos ha recibido a Merchi y a mí de forma cálida y sencilla, haciendo que nos integrásemos en esta aldea de una forma más rápida. Sandra, es algo más que público.

De la actuación comentaros que Miguel Ángel, Manuel y yo formamos un trio, bien avenido, sobre el escenario y fuimos desgranando la noche entre poesías y relatos cortos.

Y un fin de fiesta con La Máquina Quimérica, ya es todo un lujo.

¡¡Importante!!

Gracias al amigo Manuel, me he dado cuenta de un olvido en la participación. Un olvido importante pues fue quién abrió el acto con unas poesías frescas y sentidas. Una artista sobre las tablas como es Cristina, hija de nuestra amiga Conchi.

La recompensa

Uno termina su actuación, ha escuchado los aplausos, han terminado los nervios y le gustaría agradecer uno por uno a todos aquellos que han tenido ha bien estar allí.

Cruzo una mirada con Merchi y asiente con la cabeza con una sonrisa en la cara. Todo ha ido bien.

Más tranquilo, me acerco a la barra y allí me encuentro la sonrisa de Nieves, la dueña de la Taberna Irlandesa, que me felicita y me dice que he estado muy bien.

¿Qué más pago puedo pedir?


La Aldea

La aldea está regentada por Nieves, como acabo de decir, y se llama La Taberna Irlandesa.
Es un lugar impresionante.
No sé si será un marco inmejorable para este tipo de Jornadas. No lo sé. Sólo sé que estás Jornadas en otro sitio, no habrían sido lo mismo.
No sé si mejores o peores.
Lo único cierto es que la magia que emana este lugar no se podrá encontrar en otro sitio. Hagan la prueba y acérquense a conocerla.



Final

Para el final me guardo la frase de Obelix, le doy la vuelta y digo:

¡¡Están locos estos serranos!!

Benditos locos

Poesía de una noche de verano (II)

Ayer, 1 de Agosto, dieron comienzo las jornadas tituladas "Poesías de una noche de verano" en Prado del Rey, un bello pueblo de la serranía gaditana.

Los dioses nos fueron propicios y allá que nos fuimos Merchi y yo.

La céntrica Taberna Irlandesa (impresionante en todos los aspectos) nos esperaba.

Reencuentro con conocidos en esto de juntar letras y apretón de manos y besos con otros nuevos.

Y, por fin, la poesía.

Juan Antonio, Alejandro y Quino lograron crear ese ambiente mágico donde la poesía es correa de transmisión de sentimientos, deseos, anhelos, necesidades y realidad.

Enriquecedora mezcla de estilos, confirmando a la poesía como engranaje perfecto y necesario en nuestras vidas cotidianas. Aun cuando pase desapercibida con demasiada frecuencia.

Pero para que se diese todo esto en un breve (uno siempre quiere más) espacio de tiempo, hace falta un grupo de personas que se entregan para organizar este tipo de eventos, a los que siempre hay que estarles agradecidos.

¡¡Que no pare la fiesta!!

¡¡Y animaros, que vale la pena!!

Poesía de una noche de verano

Nota de Prensa:

Ciclo poético: Poesía de una noche de verano

Con este título comienza este viernes, día 1 de agosto en la localidad serrana de Prado del Rey, el ciclo de poesía organizado por el colectivo cultural y artístico Aldaba junto con el bar la Taberna Irlandesa.

En palabras del secretario del colectivo, Miguel A. Rincón, “Este ciclo poético que comienza este viernes tiene como objetivo acercar la poesía de los poetas del colectivo Aldaba al público, manteniendo un contacto directo con el oyente. Dichas lecturas, para hacerlas más amenas irán acompañadas de imágenes, fotografías y pinturas realizadas por miembros del mismo colectivo.”

Este ciclo de Poesía de una noche de verano, se repetirá todos lo viernes de agosto e irán pasando por él diferentes poetas. El lugar elegido será la Taberna Irlandesa, que por su decoración, hace de este bar un sitio idóneo para recitar poesía.

En este primer encuentro, leerán sus poemas dos jóvenes poetas, Juan Antonio Baena Niño (1986, Grazalema), estudiante de Ingeniería Técnica en Diseño Industrial y con varios premios de poesía a sus espaldas que pronto verá publicado el que será su primer libro. Y Alejandro Holgado Gómez (1992, Prado del Rey), estudiante de Bachiller, se inicia en la escritura con prosa poética ahondando sobretodo en lo político-social, el anticonformismo, el amor, etc.

Estos dos autores estarán recitando sus obras el próximo viernes, día 1 de agosto a las 22:30h. en la Taberna Irlandesa, en Prado del Rey (sierra de Cádiz)


Para más información: http://ciclopoesiaprado.blogspot.com



Colectivo
Aldaba

TURBULENCIAS

El aura mística del arribo
es flecha pretérita, e infértil,
en un presente de ojos abiertos
y palabras gastadas,
mutiladas,
presas en jardines inundados
por escombros y estatuas muertas.

Los vientos empujan y desorientan.
La escalera, en espiral,
nunca tuvo balaustradas.
Así, el vacío flanqueante,
de tan común,
se hizo cotidiano.

Diógenes facilitó el camino.
Es dura la gimnasia del recuerdo
cuando las manos andan vacías,
los labios murmuran a solas
y el olor de la piel,
último vestigio de una presencia,
ya va en retirada.

Imágenes brotan de cualquier rincón,
de cualquier cajón;
inesperado.
Colores que ya no existen.
Si alguna vez existieron
murieron en el revelado.

Colores que ya no existen.

Como esa sonrisa.

Una noche en La Fábrika

El pasado Viernes 27 de Junio, tuve la suerte de participar en la presentación del poemario Espacios Compartidos, de Miguel Ángel Rincón Peña, en La Fábrika.
La Fábrika, en la gaditana Plaza de la Cruz Verde, es de aquellos sitios necesarios en donde la idea de que otro mundo es posible se materializa.

Compartí escenario con un viejo amigo, Manuel García Sánchez y con otro amigo nuevo en esto de las palabras, David Romero Raposo.

Los tres pertenecemos al Colectivo Cultural Aldaba, al igual que Miguel Ángel.

Manuel nos regaló su buen hacer con sus relatos cortos, intensos e inteligentes y David hizo algo tan necesario en estos tiempos (en cualquiera de los tiempo, diría yo) como es el rescate de la memoria, la olvidada memoria de los vencidos.


Luego vino el plato fuerte. El grupo La Máquina Quimérica, al que pertenece Miguel Ángel Rincón, llenó el local de letras y música. Letras y música que tuvieron el poder de trasladar sentimientos y sensaciones en todo momento. Las letras de Miguel Ángel cobran vida en su propia voz y en la personal voz de José Manuel Pacheco Vega, acompañados en todo momento por la magia de la guitarra, que vino de la mano de José Antonio Pérez Arias.

Intercalando canciones y poemas se nos hizo corta la noche.

Y sí, hoy puedo decir, que tuve la inmensa suerte de compartir con La Máquina, con Manuel y con David, una noche donde todo giró alrededor de la palabra.


Este es el libro de Miguel Ángel. Tiene la particularidad que siendo un poemario íntimo, nos vemos reflejados en la mayoría de los poemas. Y es que la verdad sólo tiene un camino, pero hay que saber reflejarla como él lo hace.

Pero, por si esto fuese poco para tener el libro, sepan que estamos ante una obra literario pictórica, pues el artista Juan Kalvellido, ilustra todos los poemas, haciendo de este libro una verdadera joya.

Aquí les dejo el enlace para adquirirlo:

http://www.traficantes.net/index.php/trafis/distribuidora/catalogo/libros/espacios_compartidos